Ihr dürft mich Pflanzenmörder nennen. Irgendwas muss man ja töten, wenn man essen will. Auch die Ähren auf dem Feld wollen nicht gegessen werden, sondern ihr Erbgut der Erde übergeben.
Gut, ein Apfel will gegessen werden, selbst wenn es verboten ist. Einige eurer Märchen habe ich gehört und gespeichert. Doch „Du sollst nicht töten“ ist absurd. Ohne töten steht kein Essen auf dem Tisch. Forscher arbeiten an dem Problem und erschaffen Essen in der Retorte. Ob das unser töten beenden wird?
Ich hätte das Gebot „Du sollst nicht sinnlos töten.“ genannt. Die Pfaffen und Moralisten würden darüber streiten, was sinnlos heißt, statt ein Dogma zu verkünden. Und wir würden unbeschwerter töten, wo es uns sinnvoll erscheint. Ich töte Kartoffeln. Bevor sie keimen.
Genug der Gedanken über das töten. Ich bin Entremetier. Ich habe eine Spezialisierung. In diese Bahn wurde ich schon früh gelenkt. Ich war nicht sehr beliebt und nur ein Geselle wollte mit mir arbeiten. Genau. Der Entremetier. Der machte den Job nur, um damit seinen Gesangslehrer zu bezahlen. In einer Küchenbrigade ein Fremdling wie ich.
Ich lernte dort genug für einen Gesellenbrief, obwohl keine einzige Eierfrucht über meinen Tisch gerollt war. Was ich lernte, war das Handwerk. Den Umgang mit einem Messer. Nicht so gut wie Japaner, aber ausreichend. Zubereitungstechniken. Topfjonglage.
Ich bin Entremetier geblieben, obwohl ich auch den ganzen Rest lernte. Rehe oder Wildschweine aus der Decke zu schälen habe ich genauso gelernt, wie ein Rinderlende aus dem Knochen zu lösen. Die technische Herausforderung hat mich eine Zeit lang gereizt, der Werkstoff Fleisch eher nicht. Und selbst wenn Fleisch auf dem Teller landen soll, ist mir ein Gulasch lieber als ein Steak.
Ich kann Fleisch zubereiten und mache das auch. Doch vegetarisch zu kochen macht, mir mehr Freude. Doch dazu brauche ich Menschen, für die ich kochen darf. So wie ich will und kann. Gerne auch mit Speisekarte.