Ich kenne viele Geschichten. Geschichten von Helden und Gelehrten, von Königen und Göttern, von Künstlern und Handwerkern. Ich glaube keiner einzigen. Ich glaube auch den Geschichten nicht, die mir die Erinnerung über mein eigenes Leben erzählt. Auch das sind nur Geschichten. Und das weiß ich, denn diese Geschichten habe ich erlebt und es zu erleben fühlte sich anders an, als sich daran zu erinnern.
Was von uns übrig bleibt sind Geschichten. Manche bleiben etwas länger, viele sind schon bald vergessen. Auch dieser Planet wird irgendwann nur noch Geschichte und auch seine Geschichte irgendwann vergessen sein.
So eine Ewigkeit dauert ganz schön lange.
Ob sich nur Menschen Geschichten erzählen oder auch die Bäume, wenn sie an kalten Wintertagen ein wenig fahle Sonne tanken?
Ich weiß es nicht und es ist auch bedeutungslos. Bedeutungslos wie meine eigene Geschichte und wie die Geschichte von jedem anderen. Bedeutung ist auch nur eine Geschichte, so wie Freiheit, Gleichheit, Gerechtigkeit. Manche dieser Geschichten steuern unser Verhalten und spenden so dieser Geschichte ein weiteres Kapitel. Vielleicht liest sie jemand. Bleiben wird langfristig betrachtet nichts davon. Niemand kann ein Werk für die Ewigkeit schaffen. Was ist schon eine zweitausend Jahre alte Geschichte wert, wenn der letzte Vorhang fällt? Nicht mehr als meine eigenen.
Ob wertvoll oder nicht, alles was ich euch geben kann sind Geschichten. Nicht für die Ewigkeit. Doch vielleicht für ein paar angenehme Momente.